ROSAS

La cabeza caída sobre su pecho,

y los ojos cerrados sumidos en sueños,

cansada del trabajo y de las penas,

¡quien sabe en que nube ella es viajera!.

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Los cabellos ya blancos revolotean,

entre sus manos arrugadas que transparentan,

unas venas azules que son caminos,

a seguir como todos dulce destino.

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Su vida fue quimeras e ilusiones,

que quedaron trochadas como las flores,

aquel hijo garboso que fué su vida,

y que la dejó sola por su familia.

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Cuando ella despierte,

solo manos piadosas la entretienen,

queridas monjas que a los ancianos,

ciudan como a las rosas.

Dedicada a la Hermana Consuelo.

Zurich (Suiza), 1 de mayo de 1978.